De pechugas, topless y democracia...

No me pregunten cómo, pero me acordé de un topless… Miento. En realidad sí pueden preguntarme. Ya recordé por qué me acordé (jiji) Es que pasé por la plaza Victoria y le vi. No estoy seguro si lo que vi es realmente lo que vi, pero me pareció ver una armería (tienda de armas, claro) donde años atrás había un topless.

Y más allá del lógico cuestionamiento respecto a qué será más peligroso, si tener allí un negocio de pistolas o un bar de mujeres desnudas, no pude evitar ese repaso nostálgico a algunos recuerdos. Repaso gracias al cual me di cuenta de lo democrático del topless. En él (en tanto seamos meros espectadores) todos somos iguales.

Corría esa loca época universitaria por las calles de un añoso y hediondo Valparaíso. El “añosismo” le regala poesía, pero el omnipresente olor a caca siempre ha sido un punto negro para mi viejo y querido puerto.

Éramos unos lolos. Soñadores, impetuosos, irresponsables. En efecto, el perfil exacto como para caer en ese lugar justo al final de una noche llena de sueños, ímpetu e irresponsabilidad. Y “ese lugar” no era otro que el famoso “Sexy Show”, aunque nunca confirmé si se llamaba así, porque no tenía letrero y seguramente no entregaban boleta… Y bué, si la entregaban, no estaba uno -honestamente- en condiciones de revisarla.

Llegué dos veces ahí. En una ocasión, haciendo la hora para sacar a unos amigos de la comisaría (sé que suena espantoso eso de hacer la hora en un topless para sacar amigos de la cana, pero si el lector tiene a bien, puedo explicarle con lujo de detalles y se dará cuenta que la historia no es tan agresiva como parece). En otra ocasión, sólo para coronar una noche de algazara con “los cabros” (sí, los mismos de la comisaría, pero reformados).

Con un alto índice de vergüenza admito que esa segunda vez negocié la entrada de mil pesos, ofertando 900… Ya lo dije, una vergüenza. Pero no resultó. Lo que habla muy bien de la administración del local. Quizás lo único que hablaba bien de la administración de ese local.

Y cómo olvidar a los parroquianos. Porteños de tomo y lomo (su estibador, su feriante, su guardia azul) que de noche y con los sentidos alterados nos resultaban tan amigables, pero que de día nos hubiesen hecho cruzar la calle en el acto. Sí, todos éramos uno sólo viendo el espectáculo.

Alguna vez me dijeron que la ceremonia del voto (ese minuto tan íntimo frente al sufragio, metidos adentro de una cámara secreta) era el único instante verdaderamente democrático en nuestra sociedad. Donde todos somos iguales y valemos lo mismo.

Créame, estimado lector, que ese topless era tanto o más democrático que la cámara aquella. Porque mi luca era tan luca como la del parroquiano de mi diestra y mi copete era tan radiactivo como el del parroquiano de mi siniestra.

Sí, una oda a la democracia. Con más pechugas y ebrios al lado, pero muy similar al efecto de la cámara secreta… En lo democrático. Insisto.

Bueno… eso sería respecto al topless. Ah, y por favor no me cuestione por haber ido a uno. Véame como a esos viejitos folclóricos que justifican sus puterías de cuando jóvenes bajo un supuesto “romanticismo” y con frases como “la casa de la Olguita era un centro de reunión, con intelectuales y todo. No como esos lugares de ahora, puaj”.

¿O no, tío Lalo Parra?